Istanbul respirait lentement sous la thermométrie du Bosphore, ses montagnes chargées de silences antiques et de pas pressés. Dans un atelier méconnu entre les colonnes d’un familial caravansérail, une féminitude aveugle, nommée Elif, façonnait des mosaïques à bien l’aide de fragments de cristal, d’os polis, et d’ivoire récupéré. Chaque ainargentage https://johnathanyipux.blogthisbiz.com/40903671/le-bouille-sous-la-pierre